Mardi à Bruxelles, les ministres des finances des 27 pays de l’Union Européenne s’étaient réunis pour discuter, de tout et n’importe quoi, de la crise, qui est partout, de la TVA, des niches fiscales, mais aussi du montant de l’aide qui serait allouée aux pays en développement pour faire face aux enjeux du changement climatique, lors des prochaines années. Les négociations qui ont commencé ce mardi, en période de vaches maigres, font figure de préfiguration de ce que sera la position (et la volonté politique) de l’Union européenne vis-à-vis de ces questions, alors que tout le monde se retrouvera à Copenhague en décembre pour réactualiser le protocole de Kyoto et rediscuter des orientations stratégiques du développement durable de la planète (car même si le terme est dévoyé, ce n’est pas une raison pour le boycotter lorsqu’il tombe à bon escient). Greenpeace pense que si l’Union européenne montre de la bonne volonté sur la question des émissions de gaz à effet de serre, c’est-à-dire met du pognon sur la table, ses partenaires (les Etats-Unis et la Chine) suivront et s’aligneront sur le montant alloué par l’Europe. Et Greenpeace ne faisant pas confiance aux ministres de l’économie de l’UE (et combien ils ont raison) avait programmé à l’occasion de cette réunion une action afin d’alerter l’opinion et de faire entendre ses exigences – 35 000 000 000 € pour la lutte contre le réchauffement de la planète à destination des pays en développement, soit 1 Euro par semaine et par citoyen européen.

Et j’y étais… Il pleuvait. Les pieds dans les flaques, les chaussettes mouillées, et le vent de l’Est qui venait nous écarteler. Le bonheur, quoi. Devenir activiste pour Greenpeace procure quelques sensations qui s’apparentent peut-être à un vertige aérien. Quelque chose entre l’adrénaline et l’étourdissement, le sentiment d’être libre comme Jonathan le Goéland. Paradoxe, c’est que ce sentiment de liberté accomplie dans toute sa plénitude précède d’à peine une ou deux minutes un sentiment inverse et aussi fort d’entrave et d’oppression. D’abord le sang afflue dans les tempes: front et joues rosis par la liberté. Puis les menottes ralentissent le débit sanguin au niveau de poignets: engourdissement, démangeaisons, douleurs, mains blanchies par la répression policière.

Moi je me souviens d’une course folle qui a duré trois minutes. Ça se passe à onze heures cinq. L’action est censée avoir commencé à onze heures. On est soixante dix activistes arrêtés dans une petite venelle à trois cent mètres du Conseil de l’Europe, depuis que, dix minutes plus tôt, une estafette de flics exfiltrée est venue nous barrer la route se proposant de nous soumettre à un contrôle d’identité inopiné. Tergiversations. Et puis deux nouvelles bagnoles arrivent, débarquant une nouvelle fournée toute chaude de policiers. Là, le teamleader (c’est son nom, je suis désolé) donne l’ordre de courir (mais c’est déjà trop tard, c’est dix minutes avant qu’il fallait le faire). Et par hasard, je suis aux premières loges, alors je me mets à courir, et échappe au geste surpris d’un policier qui essaie de m’attraper l’avant-bras. 300 mètres plus loin, je ralentis, le souffle coupé par trop de clopes et pas assez d’exercice, je me retourne, on n’est que quatre à avoir réussi à franchir le cordon policier avant que celui-ci ne se referme sur les autres comme la ficelle d’une petite bourse qu’on tirerait. C’est là le moment de liberté, on est à deux cent mètres du Conseil de l’Europe, on demande notre chemin, on continue à courir et enfin le bâtiment de verre s’élève. Là la joie de voir déjà le premier groupe en gilets jaunes qui a réussi à violer la vigilance des forces de l’ordre, en train de constituer une chaîne humaine devant la porte d’entrée du Conseil. Le motif (au sens artistique et symbolique) de l’action, c’est de retenir les ministres à l’intérieur du Conseil jusqu’à ce qu’ils aient pris les engagements que nous estimons nécessaires. Une nénette s’est passée un cadenas autour du cou avec lequel elle finit par verrouiller la porte d’entrée. Ils ont déjà eu le temps de déployer les grandes banderoles de Greenpeace, «Bail out the Planet», renflouer la planète, sur le modèle de ce qui s’est fait avec les banques. Moi je les vois, et je cours vers eux, mais au moment de franchir la minuscule barrière qui sépare la rue du bâtiment, je ressens les contractures musculaires du semi marathon couru deux jours plus tôt, et je n’arrive pas à enjamber l’obstacle. A quoi ça tient la réussite d’une action? A titre personnel? A des bottes de cuir, aussi, payées mille balles, et moins pratiques que des chaussures de sport pour ce genre d’activité. Bref, c’est dans cette position, à califourchon sur la barrière de protection d’une Institution européenne que les flics me cueillent comme une griotte mûre sur un arbre en juin. C’est la fin de la période liberté, et commence l’autre.

Une heure et demie à l’arrière d’une estafette, les mains dans le dos, puis quatre heures dans un entrepôt du palais de justice, où affluent au fur et à mesure que le temps passe tous les activistes délogés de force. L’action a duré en tout deux heures, mais je crois qu’on n’a empêché aucun ministre de déjeuner.

Ensuite, en «rétention administrative» (c’est le terme et ça peut durer douze heures, là ils ne nous ont gardé que jusqu’à 17 heures, le temps que le vice-président américain présent ce jour-là à Bruxelles quitte le territoire belge), j’ai eu tout le loisir d’observer à quoi ressemblaient des activistes de Greenpeace. Vous et moi. Des cheveux tressés dans du miel ou de la cire à bougie, des fringues découpées dans des tissus bariolés, des patchwork de rideaux, des sandales, mais aussi des jeans, des santiags, des vestes militaires, des bracelets de force et des crêtes. Des punks. Des allemands. Une libanaise. Un ancien photographe de Géo. Une prof. Des jolies filles qui même pour une action Greenpeace sortent avec des bas résilles et du mascara. J’ai pensé à un truc en regardant tous ces gens: en avoir ou pas. Ça ne veut rien dire. Il y en a qui sont là parce qu’il y a pas d’autres solutions. Ce qui est bien, c’est qu’en rétention, on nous a servi des gaufres, c’est là que je me suis rappelé qu’on était en Belgique. Et aussi le soir, une fois libérés, après le débriefing, avant la nuit sur un tapis de sol sur un sol en béton froid comme un proviseur d’un lycée œcuménique, quand on s’est mis à boire plein de Jupiler. Pour ceux qui n’y sont jamais allés, c’est de la bière belge. Ça coulait de source. Elles étaient bien fraîches. Faut pas déconner avec le changement climatique.